Ieodo

O negro
engoliu a imagem.

Sem céu.

Sem terra.

O mundo inteiro
se torce na tempestade.

A árvore
vacila desde as raízes.

O cavalo
baixou a cabeça.

Porque já não resta
nenhuma barca
para olhar.

No meio desse negro,
uma casa
se baixa
e resiste.

Este é
o Ieodo mais escuro.

Antes que volte
a barca vazia.

Antes que o corvo
chore.

É a noite
em que a tempestade,

no seu auge,

leva
aquele homem.

E nesta noite,
num quarto em terra,
alguém ainda o espera
sem saber de nada.