Tufão

No alto, uma linha espessa separa o céu do mar.

Sobre ela, flutua uma pequena barca.

Abaixo, uma casa baixa de telhado de palha,

e um cavalo com a cabeça baixa.

O vento já passou. A pintura está quieta.

Mas nas linhas da erva varrida, no telhado esmagado, nas costas curvadas,

permanece a sua memória. A quietude não é ainda recuperação.

Que já não se veja não significa que os sinais estejam curados.

O corpo humano não é diferente. Mesmo depois de passar a tempestade, esse vento fica algures no corpo. As costas de quem está de pé como se nada tivesse acontecido são, na verdade, o que mais fala.

Mesmo que o vento tenha partido,

o lugar que o suportou

recorda por muito tempo.