Typhon

En haut, une ligne épaisse sépare le ciel de la mer.

Au-dessus flotte une seule petite barque.

En bas, une chaumière basse et un cheval, la tête baissée.

Le vent est déjà passé. Le tableau est silencieux.

Mais dans la texture des herbes couchées, le toit écrasé, le dos courbé, sa mémoire demeure.

Le calme n'est pas la guérison. Que cela ne soit plus visible ne veut pas dire que les marques sont guéries.

Le corps humain est ainsi. Après la tempête, le vent demeure quelque part dans le corps. Le dos de qui se tient comme si de rien n'était en dit le plus.

Même quand le vent disparaît, le lieu qui l'a enduré s'en souvient longtemps.