Typhon

De blanches vagues déferlent sur la vaste mer.

Une falaise noire tend la tête vers la mer, et sur la crête au-dessus se tiennent un cheval et une rangée d'arbres.

Entre les falaises, un seul filet d'eau blanche dévale, et au loin le mont Hallasan s'élève, bas.

Sur la rive droite, un être se recroqueville, tout petit.

Il y a deux manières d'affronter le vent : lui tenir tête, ou aller avec lui.

Ce qui se dresse tout droit se rompt le premier.

Les arbres de la crête se couchent ensemble, suivant le vent. Ils n'ont pas perdu : ils ont choisi de vivre.

La personne recroquevillée aussi. Se recroqueviller n'est pas honteux. Quand un grand arbre se brise, ce qui s'est recroquevillé survit.

Endurer, ce n'est pas vaincre le vent, mais se courber ensemble, juste assez pour ne pas se rompre. Ainsi courbés, ils demeurent jusqu'au bout.