Tifón

En el ancho mar irrumpen olas blancas. Un acantilado negro se adentra en el mar, y en la cresta sobre él se alzan un caballo y una hilera de árboles.

Entre los acantilados se derrama un solo hilo de agua blanca, y a lo lejos el monte Halla se eleva, bajo. En la orilla derecha, una persona se encoge, pequeña. Hay dos maneras de afrontar el viento: hacerle frente, o ir con él. Lo que se yergue demasiado recto se quiebra primero. Los árboles de la cresta se acuestan juntos, siguiendo el viento. No han perdido: han elegido vivir.

Así también la persona encogida. Encogerse no es una postura vergonzosa. El árbol grande se quiebra, pero lo encogido sobrevive. Resistir no es vencer al viento, sino doblarse juntos lo justo para no quebrarse. Así doblados, permanecen hasta el final.