L’orlo del precipizio

Sul ciglio di una bassa collina, un cavallo sta rannicchiato, ridotto a un contorno nero.

Qui non accade nulla di speciale.

Solo una luce tinge insieme la collina, il mare, il cielo.

Per Byun Shi-Ji questo colore non era un pigmento con cui dipingere.

Stendere il colore dell’erba secca era già chiamare Jeju. Ogni volta che il pennello toccava il quadro, portava con sé il sole e il vento di quella terra.

Il cavallo sul ciglio, il mare sotto di lui, respirano nello stesso colore, dentro lo stesso fūdo.

Questo colore non copre il paesaggio.

Rivela il fūdo.

Questo colore è questa terra.

Ecco perché per tutta la vita non abbandonò quel colore. Cambiarlo, per lui, significava abbandonare il proprio posto.