Haenyeo

Na areia próxima, quebram-se ondas brancas.

Uma mulher senta-se inclinada,

apoiada de lado. O corpo saído da água descansa por um momento em terra.

A pele, a areia, o mar

estão mergulhados na mesma luz.

Se a cor tivesse acabado de ser posta,

seria mais nítida, mais leve.

Mas esta cor se desbotou

depois de receber longamente o sol

e de resistir ao vento.

Era uma só luz.

E no entanto, dentro dela,

sobrepunham-se muitos tempos. Tantos quanto a profundidade da água que esta mulher atravessou.

A profundidade

não nasce de se tornar mais escura.

Nasce apenas no fim

de uma longa resistência e de um lento desbotar.