العمل الأخير

صعد إلى القارب.
يمضي إلى إيودو.
نحو الجهة
التي لا عودة منها.
الأشياء
التي رسمها طوال عمره
جرّدها
واحداً بعد آخر.
جرّدها من الريح.
ومن الموج.
ومن توقيعه أيضاً.
لأن من يكتب الاسم
لم يعد هناك.
في الموضع
الذي جُرّد من كل شيء،
لم يترك
سوى حصان واحد.
بخط باهت.
وبجسد
يكاد شكله
ينحل.
الحصان
لا يرحل.
وبينما يمضي صاحبه
إلى إيودو،
يبقى
في هذه الأرض،
عند طرف حقل
من العشب اليابس،
وينظر
إلى ظهره
وهو يبتعد.
لكن الحصان
لا يبكي.
من مشى طويلاً
مع أحد،
يعرف،
وإن ابتعد،
أن هذا
ليس وداعاً،
بل طريق
من يمضي أولاً.
أنهى المنفى.
ووضع حتى البركة
جانباً.
ويمضي
إلى إيودو.
بلا توقيع.
تاركاً
حصاناً واحداً فقط
في هذه الأرض.