A última obra

Subiu
à barca.

Vai para Ieodo.

Para o lugar
de onde não se volta.

Aquilo que pintara
por toda a vida,

retirou
um a um.

Retirou o vento.

Retirou as ondas.

Retirou até
a própria assinatura.

Porque aquele
que escreveria
o nome

já não estava ali.

No lugar
onde tudo
tinha sido retirado,

deixou apenas
um cavalo.

Com uma linha ténue.

Com um corpo
cuja forma

parece prestes
a desfazer-se.

O cavalo
não se vai embora.

Enquanto o seu dono
vai para Ieodo,

permanece
nesta terra.

Da margem
do campo
de erva seca,

olha
a sua figura
afastar-se.

Mas o cavalo
não chora.

Quem caminhou
muito tempo junto

sabe,
mesmo de longe.

Isto
não é uma despedida.

É o caminho
que alguém toma
primeiro.

Terminado o exílio,

deposta até
a bênção,

ele vai
para Ieodo.

Sem assinatura.

Deixando apenas
um cavalo

nesta terra.