Casa vazia à esquerda, casa vazia à direita

No alto do céu flutua um sol.

Longe, no mar, uma pequena barca.

Ao centro, um ilhéu de rocha, imóvel há muito tempo.

Na sua encosta, um cavalo está só.

Em baixo, há duas casas.

Uma tem a porta fechada e guarda os dias passados.

A outra, vazia por dentro, espera alguém que ainda não chegou.

Os muros de pedra em torno das duas casas unem-se e depois se separam.

Parecem fechar a passagem, e depois novamente abrir uma via.

Entre eles, um velho avança apoiado no bastão.

O sol está alto.

A rocha fica.

O cavalo espera.

As casas estão vazias.

Só o velho caminha.

Ninguém lhe diz qual casa é a certa.

Atrás da porta fechada há uma vida.

Na sala aberta e vazia há um tempo ainda não vivido.

O velho para diante da bifurcação.

Mas um caminho não é caminho desde o início.

No momento em que ele desloca o corpo para um lado,

uma linha torna-se caminho.

E uma casa vazia, no fim, torna-se morada.

Viver não é procurar uma resposta dada. É escolher um lugar vazio entre duas casas e enchê-lo com o próprio calor.