A lavoura

Sobre o campo, um único sol vermelho se espalha, esbatido.

Abaixo dele, ramos secos ficam alinhados.

A pessoa e o boi estão mergulhados na cor da terra, como se fossem um só corpo com a terra. Não se pode distinguir quem lavra e quem é arrastado. Os dois lavram o mesmo dia.

Nesta única cena está contida toda a cor vista até aqui.

Uma cor que resistiu sem morrer.

Uma cor

que não se tornou terra, mas tempo.

Uma cor que parece quase desaparecer e que, no fim, ainda respira.

É a cor que aquilo que resistiu longamente nesta terra por fim obteve.

A cor da erva seca é uma cor viva.

Aquilo que fica depois de uma longa resistência.