La jetée

Une seule ligne noire
entre dans la mer.
Non pas un chemin,
mais un seul trait.
Un trait desséché.
Et pourtant son extrémité
est encore humide.
Une barque vide
est venue s’arrêter.
Personne
n’en est descendu.
Au bout de l'embarcadère,
un baluchon.
Son nœud
est encore noué.
La pluie est passée.
Le soleil est passé.
Le vent est passé.
Le nœud
ne s'est pas défait.
Un corbeau, une fois,
s'est posé puis est reparti.
La couleur d'herbe sèche
a pâli un peu plus.
Entre-temps,
plusieurs étés
et plusieurs hivers.
Pendant que tout séchait,
seule l'attente
n'a pas séché.
À côté,
une personne est assise.
Comme le baluchon.
Encore nouée, pas encore défaite.