Il molo

Una sola linea nera
entra nel mare.

Non è una strada.

È un tratto.

Un tratto secco.

Eppure
la sua estremità
è ancora umida.

Una barca vuota
è giunta all’imbarcadero.

Nessuno
ne è sceso.

In fondo all’imbarcadero,
un fagotto.

Il nodo
è ancora stretto.

È passata la pioggia.

È passato il sole.

È passato il vento.

Il nodo
non si è sciolto.

Un corvo
vi si posò una volta
e poi se ne andò.

Il colore dell’erba secca
si è sbiadito
ancora un poco.

Nel frattempo,
sono passate
alcune estati
e alcuni inverni.

Mentre tutto
si asciugava,

solo l’attesa
non si è asciugata.

Accanto,
una persona
è seduta.

Come il fagotto.

Ancora
non sciolta.