Palácio Changdeokgung

Num pátio coberto de neve, as árvores erguem-se direitas.

A bifurcação dos ramos, a curva das telhas,

até a sombra azulada que se estende sobre a neve,

tudo está pintado com cuidado.

O pintor já sabia pintar o que se vê.

Sabia captar as proporções do objeto,

construir a profundidade do espaço,

transferir para a tela as nuances mais subtis

da luz de inverno.

O olhar exato e a mão experiente que o academismo lhe dera

sustentam ainda esta obra.

Mas o seu caminho não parou aqui.

A pouco e pouco, mais do que os ramos da árvore,

pintou o vento que os sacudia.

Mais do que a forma da casa, pintou a sombra que ela guardava

e a sua postura de resistência.

Mais do que o rosto de uma pessoa,

pintou as costas dobradas pelos anos.

Mais do que a cor diante dos olhos,

deixou a cor da erva seca, resistida longamente ao sol e ao vento.

Nesta paisagem de inverno, tudo ainda é nítido.

A árvore é árvore.

A casa é casa.

A neve é neve.

Mas mais tarde essas fronteiras se tornarão incertas dentro do vento.

A árvore tornar-se-á corpo do vento.

A casa tornar-se-á postura de resistência.

A pessoa tornar-se-á um pequeno ser posto dentro do fūdo.

Ele não abandonou a arte de pintar.

Conhecia-a

tão bem

que no fim pôde retirar o supérfluo.

Da representação ao ser. Da forma à postura.
Nesse pátio coberto de neve começava aquele longo caminho.

Parte II · Histórias — As pessoas que vivem
Parte II
Histórias
As pessoas que vivem
Dentro desse fūdo,
as pessoas vivem.