Palais de Changdeokgung

Dans une cour couverte de neige, les arbres se dressent droits.

La division des branches, la courbe des tuiles, jusqu'à l'ombre bleue qui se répand sur la neige — tout est peint avec soin.

Le peintre savait déjà peindre ce qui se voit.

Il savait saisir les proportions de son sujet, créer la profondeur de l'espace, porter sur la surface les fines nuances de la lumière d'hiver.

L'œil exact et la main exercée que l'académisme avait formés soutiennent encore le tableau.

Mais son chemin ne s'arrêta pas là.

Peu à peu, plutôt que les branches de l'arbre, il peignit le vent qui agitait ces branches ;

plutôt que la forme de la maison, l'ombre qu'elle abritait et sa posture d'endurance.

Plutôt que le visage d'une personne, il peignit le dos courbé devant les années ;

plutôt que la couleur sous les yeux, il laissa la couleur d'herbe sèche qui avait longtemps enduré le soleil et le vent.

Dans cette scène d'hiver, tout est encore net.

L'arbre est arbre, la maison est maison, la neige est neige.

Mais plus tard, ces frontières se brouillent dans le vent.

L'arbre devient le corps du vent,

la maison devient une posture d'endurance,

et la personne devient un petit être placé au sein du Fūdo.

Il n'a pas abandonné l'art de peindre.

C'est parce qu'il le connaissait si bien qu'il put enfin le dépouiller.

Ainsi sa peinture passa de la représentation à l'être,

de la forme à la posture.

Dans cette cour enneigée, le long chemin a déjà commencé.

Deuxième partie · Récits — Ceux qui continuent de vivre

Deuxième partie

Récits
Ceux qui continuent de vivre

Au sein de ce Fūdo,
les gens continuent de vivre.