Il sentiero ritrovato

Seguendo in silenzio una linea di Byun Shi-Ji, si capisce che non è mai uniforme.

Si fa scura, poi pallida.

Si ispessisce, poi si assottiglia.

In certi punti si assottiglia tanto da sembrare sul punto di spezzarsi.

In altri, riprende vita e torna a farsi più forte.

Dentro una sola linea ci sono curve, cedimenti, riprese.

Questa è la linea della vita.

Anche la vita non è uniforme.

Ci sono tempi di forza e tempi di stanchezza.

Tempi nitidi.

Tempi sfocati.

Sembra spezzarsi, e poi si congiunge di nuovo.

Ciò che più commuove è il punto in cui sembra spezzarsi.

Il punto in cui la linea si assottiglia quasi fino a scomparire.

Lì tratteniamo il respiro.

Si spezzerà?

Ma la linea non si spezza.

Prosegue, sottile.

E poi rinasce.

Questa è la forma della resistenza.

Resistere non è sempre essere forti.

Dentro la resistenza ci sono istanti sul punto di spezzarsi.

Istanti in cui sembra di non poter più reggere.

Eppure non spezzarsi.

Continuare, anche solo in una linea sottile.

Questo è resistere.

Non è vita solo ciò che procede con forza.

È vita anche ciò che continua come se stesse per spezzarsi.

Forse

è una vita ancora più profonda.

Anche la linea di qualcuno, ora, da qualche parte, si starà assottigliando. Non si sta spezzando. Si fa soltanto più sottile.

Dentro una sola linea, sta tutta una vita.