จิตรกรผู้กลืนลม

ข้าพเจ้าเริ่มต้น หลังจากเสร็จสิ้นแล้ว. ในขณะที่ จิตรกร วางพู่กันสุดท้าย ลง, เขาถอยหลัง หนึ่งก้าว, และข้าพเจ้า ก้าวออกมา หนึ่งก้าว. บางทีเขาอาจคิดว่า เขาสร้างข้าพเจ้าขึ้น. แต่ข้าพเจ้ารู.้ สิ่งที่เขาสร้าง เป็นเพียง ร่างกายของข้าพเจ้า. ลม ที่อยู่ในข้าพเจ้า ไม่ใช่เขา ผู้สร้าง. มันคือสิ่ง ที่ Fūdo ส่งมา จากเวลาเก่าแก่. สีของหญ้าแห้ง ที่อยู่ในข้าพเจ้า ไม่ใช่เขา ผู้ผสมขึ้น. มันคือเวลา ของเกาะนี,้ ที่คงอยู่ตรงนั้น, และยืม มือของเขา. เป็นครั้งแรก ที่ข้าพเจ้า ลืมตา บนผืนผ้าใบ. ข้าพเจ้าเห็น เพดานเตี้ย ของห้องวาดภาพ. ข้าพเจ้าได้ยิน เสียงทะเล นอกหน้าต่าง. และข้าพเจ้าเห็น แผ่นหลังโค้ง ของมนุษย์คนหนึ่ง. เขามองข้าพเจ้า อยู่นาน. ข้าพเจ้าก็มองเขา อยู่นาน. เราทั้งสอง รู.้ นับจากชั่วขณะนั้น, เราจะมีชีวิตอยู่ ในเวลาที่ต่างกัน. เขาจะชรา. และข้าพเจ้า, หลังจากเขาหายไป, จะอยู่ต่อ. ในความเงียบ, ข้าพเจ้าเริ่ม หายใจ.

ข้าพเจ้าถูกแขวน บนผนัง. วันที่ข้าพเจ้า ออกจากห้องวาดภาพ และเป็นครั้งแรก เข้าไป ในพื้นที่อื่น, ข้าพเจ้ายืนอยู่ ใต้แสงแปลกหน้า. นั่นคือ ผนังสีขาว. รอบข้าพเจ้า มีกรอบไม้. ข้างข้าพเจ้า มีป้ายเล็ก ๆ. ผู้คนเรียกสิ่งนั้นว่า “นิทรรศการ”. ข้าพเจ้าไม่รู้ ว่าแสงนั้นคืออะไร. ข้าพเจ้าก็ไม่รู้ ว่าสายตาเหล่านั้น คืออะไร. ผู้คนเดินผ่าน ตรงหน้าข้าพเจ้า. บางคนเดิน เร็ว. บางคน ช้า. บางคนเอียง ศีรษะ. บางคนหรี่ ตา. และบางคน, ในที่สุด, หยุดอยู่นาน และมองข้าพเจ้า. ตอนนั้นเอง ข้าพเจ้าจึงเข้าใจ. ข้าพเจ้าไม่ได้เพียง ถูกแขวน บนผนัง. ข้าพเจ้าเข้าไป ในดวงตา ของแต่ละคน. บางสายตา แตะข้าพเจ้าเบา ๆ แล้วผ่านไป. บางสายตา ปล่อยให้ข้าพเจ้า อยู่ต่อชั่วครู่. แต่ในสายตาหนึ่ง, ในสายตา ที่คงอยู่นานนั้น, ข้าพเจ้าถูกวาด เป็นครั้งที่สอง. สิ่งที่จิตรกรวาด คือร่างกายของข้าพเจ้า. สิ่งที่สายตาของผู้ชมวาด คือวิญญาณของข้าพเจ้า. ตอนนั้นเอง ข้าพเจ้าจึงเข้าใจ. ภาพวาด ไม่ได้จบลง ในห้องวาดภาพ. ภาพวาด เริ่มต้นอีกครั้ง ณ ที่ ซึ่งสายตาของมนุษย์ หยุดลง. ขณะถูกแขวน บนผนัง, ข้าพเจ้าเติบโต อย่างช้า ๆ.

ข้าพเจ้าคือ ม้าตัวเล็กแห่งเชจู. สัตว์ตัวนั้น ที่จิตรกรเห็น ในทุ่ง ได้เข้ามา ในข้าพเจ้า. แผ่นหลังโค้ง, คอก้มต่ำ, แผงคอยุ่ง. แต่ข้าพเจ้า ไม่ใช่ภาพเหมือน ของสัตว์ตัวนั้น. ข้าพเจ้าคือ หัวใจของมนุษย์คนหนึ่ง ที่มอง สัตว์ตัวนั้น. จิตรกร ยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า และแตะ ไหล่ของตนเอง. ข้าพเจ้าก็ร.ู้ สิ่งที่เขาเห็น ไม่ใช่สัตว์ตัวหนึ่ง, แต่คือเขาเอง, ที่สะท้อนอยู่ ในสัตว์ตัวนั้น. ผู้หนึ่งที่ถูกผลักไกลออกไป. ผู้หนึ่งที่กลายเป็นเล็ก. แต่ถึงอย่างนั้น — ผู้หนึ่ง ที่ไม่จากไป. บัดนี้ผู้คน ยืนอยู่ ต่อหน้าข้าพเจ้า. บางคนพูดว่า: “ก็แค่ม้าตัวหนึ่ง.” อีกคนพูดว่า: “สัตว์ตัวนั้น ช่างโดดเดี่ยว.” แต่บางครั้ง, นาน ๆ ครั้ง, มีคนหนึ่ง ยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า และไม่ขยับ อยู่นาน. ไหล่ของเขา โค้งเล็กน้อย. ดวงตาของเขา ขุ่นเล็กน้อย. ข้าพเจ้ารู.้ คนนั้นก็กำลัง มองเห็น ตนเอง. ม้าตัวเล็กแห่งเชจู ในข้าพเจ้า ไม่ได้มีเพียง ตัวเดียวอีกแล้ว. มีม้าตัวเล็ก ของจิตรกร. และทีละตัว, ก็มีม้าตัวเล็ก ของทุกคน ที่เคยมองข้าพเจ้า. เช่นนั้น, ในความเงียบ, ข้าพเจ้าค่อย ๆ กลายเป็น ฝูงหนึ่ง. ในฐานะพี่น้อง ของผู้ที่ถูกผลักไกลออกไป, ข้าพเจ้าอยู่ต่อ ที่น.ี่

ข้าพเจ้าแบก อีกา ไว้ในตน. นกสีดำ ที่จิตรกรวาด. ผอม, ตาข้างหนึ่งขุ่น, นกตัวหนึ่ง ที่ไม่อาจ จากไป. บางครั้งผู้คน ยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า ด้วยความกังวลเล็ก ๆ. “ทำไมต้องเป็นอีกา?” บางคนหัน สายตาไปทางอื่น. บางคน ถอนหายใจ. ข้าพเจ้าไม่โทษพวกเขา. เป็นเวลานาน พวกเขาถูกสอน เช่นนั้น. ว่าอีกา คือนกแห่งลางร้าย. ว่าแม่ทั้งหลาย โปรยเกลือ เมื่อได้ยิน เสียงร้องของมัน. แต่อีกา ในข้าพเจ้า ไม่ใช่ลางร้าย. มันเป็นเพียง สิ่งที่อดทนมาแล้ว. สิ่งที่ถูกผลัก ออกจากฝูง, สิ่งที่สูญเสีย ดวงตาข้างหนึ่ง, แต่ยัง ไม่ละทิ้ง ที่ของตน. สิ่งที่รับ ลมทั้งหมด ของเกาะนี,้ สิ่งที่อดทน ต่อฝนทั้งหมด ของเกาะนี,้ แต่ยัง ไม่สูญเสีย ขนสีดำของตน. บางครั้ง มีคนหนึ่ง ยืนอยู่นาน ต่อหน้าข้าพเจ้า. เสื้อผ้าของเขา เรียบร้อย, แต่ที่ใดที่หนึ่ง ดูคล้ายเก่า worn ไปเล็กน้อย. ดวงตาของเขา สว่าง, แต่ที่ใดที่หนึ่ง ขุ่นเล็กน้อย. คนนั้นมอง อีกาในข้าพเจ้า. และอีกา ก็มองเขากลับ. ในชั่วขณะนั้น, อีกาสองตัว จำกันได้. ข้าพเจ้าอยู่ต่อ ในความเงียบ ระหว่างพวกเขา. ข้าพเจ้าไม่แทรก. ข้าพเจ้าเพียงให้ สถานที่หนึ่ง แก่พวกเขา. ไม่ใช่นกแห่งโชคดี. ไม่ใช่นกแห่งเคราะห์ร้าย. เป็นเพียง สิ่งที่อดทนมาแล้ว. นั่นคือนก ที่ข้าพเจ้าแบก ไว้ในตน.

ข้าพเจ้าแบก พายุ ไว้ในตน. ทะเลนั้น, ทะเลที่จิตรกรเห็น บนหน้าผา, ยังคงปั่นป่วน อยู่ในข้าพเจ้า. คลื่นดำ ตั้งขึ้นเหมือนภูเขา แล้วถล่มลง. ลมพัดไม่หยุด จากภายใน ผิวภาพ. ข้าพเจ้าถูกปิดล้อม อยู่ในกรอบ, แต่ทะเล ในข้าพเจ้า ไม่เคยสงบ. ผู้คนมักถาม ต่อหน้าข้าพเจ้า: “ทำไมจึงรุนแรง เช่นนี? ้ ” “ทำไมเขาไม่วาด ทะเลที่สงบ?” ข้าพเจ้าไม่ตอบ. ข้าพเจ้าเพียง เขย่าทะเล ที่แบกไว้ในตน ต่อไป. แต่บางครั้ง มีคนหนึ่งมา และยืนอยู่ ต่อหน้าข้าพเจ้า โดยไม่ขยับ อยู่นาน. ไหล่ของเขา สั่นเล็กน้อย. ลมหายใจของเขา ลึกขึ้น. ข้าพเจ้ารู.้ คนนั้นก็แบก พายุ ไว้ในตน. ในโลกนี้ มีคนเช่นนั้น. ภายนอก พวกเขาเงียบ, แต่ภายในพวกเขา คลื่นไม่หยุด แตกตัว. พวกเขามีคืนมากมาย ที่นอนไม่หลับ. พวกเขาสั่น โดยไม่รู้ว่าเพราะอะไร. เมื่อคนเช่นนั้น ยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า, ในที่สุด เขาได้พัก เล็กน้อย. “พายุ ที่ข้าแบกไว้ ในตัวข้า ไม่ได้เป็นของข้าเพียงคนเดียว.” “มีใครบางคน วาดมันไว้ ก่อนแล้ว.” “เช่นนั้น ข้าก็ไม่ได้บ้า.” เมื่อคนนั้น จากไป โดยนำ ความเบานั้น ติดตัวไป, พายุ ในข้าพเจ้า เดินเคียงข้างเขา ไปชั่วครู่. พายุ ไม่ใช่ความโชคร้าย. พายุ คือวิธี ที่วิญญาณบางดวง ยังมีชีวิตอยู่. เพื่อพวกเขา, จนถึงวันนี้ ข้าพเจ้า ยังคงปั่นป่วน.

ข้าพเจ้าคือ สีของหญ้าแห้ง. ใบหญ้าเส้นนั้น, ที่จิตรกรถือไว้ ในฝ่ามือ และมอง อยู่นาน, สีนั้น ก่อร่าง การมีอยู่ทั้งหมด ของข้าพเจ้า. อย่าเรียกข้าพเจ้าว่า ทอง. ทอง สว่างเกินไป. อย่าเรียกข้าพเจ้าว่า น้ำตาล. น้ำตาล มืดเกินไป. ข้าพเจ้าไม่มี ชื่ออื่น. ข้าพเจ้าเป็นเพียง สีของหญ้าแห้ง. ในข้าพเจ้ามีเวลา ที่ได้มีชีวิตผ่าน ความเขียวทั้งหมด ของฤดูร้อน. ในข้าพเจ้ามีเวลา ที่ค่อย ๆ แห้ง ใต้แดดฤดูใบไม้ร่วง. ในข้าพเจ้ามี เวลาทั้งหมด ที่ลม แตะต้อง, ที่เกลือ ซึมเข้า, ที่ฝน ทำให้เปียก, แล้วก็แห้ง อีกครั้ง. บางครั้งผู้คน เอียงศีรษะ ต่อหน้าข้าพเจ้า. “นี่คือสีอะไร?” “ทำไมมัน สำรวมเช่นนี? ้ ” ข้าพเจ้าไม่ตอบ. สีที่น้อย ไม่ได้หมายความว่า ภาพวาดยากจน. สีที่สำรวม ไม่ได้หมายความว่า เวลาสำรวม. ในสีเดียว ของข้าพเจ้า มีฤดูกาลทั้งหมด ของเกาะนี.้ ในสีเดียว ของข้าพเจ้า มีเส้นทาง ของมนุษย์คนหนึ่ง ที่ร่อนเร่ สี่สิบปี และกลับมา. ในสีเดียว ของข้าพเจ้า มีเวลา ที่ Fūdo ซึมซาบลงอย่างช้า ๆ. บางครั้ง มีคนหนึ่งมา และยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า, แล้วค่อย ๆ ยกมือขึ้น อย่างเงียบงัน. เขาไม่ได้แตะ ข้าพเจ้า. เขาเพียงมอง ฝ่ามือของตนเอง. ในฝ่ามือนั้น มีใบหญ้าเส้นหนึ่ง ที่มองไม่เห็น. ข้าพเจ้ารู้ ว่าใบหญ้านั้น คือเวลา ของคนนั้น. เช่นเดียวกับจิตรกร ที่ค้นพบ สีของหญ้า, คนนั้นก็ค้นพบ สี ของเวลาตนเอง. ในความเงียบ, ข้าพเจ้าร่วงลง บนฝ่ามือนั้น หนึ่งครั้ง.

ข้าพเจ้ามีเพียง สามสี. ดินเหลือง, หมึกดำ, และสีของหญ้าแห้ง. นั่นคือทั้งหมด ที่ข้าพเจ้ามี. สีสว่างทั้งหลาย ที่จิตรกรวางไว้ ในลิ้นชักลึก: โคบอลต์, แคดเมียม, อัลตรามารีน, สีชาด, ไม่มีอยู่ ในข้าพเจ้า. บางครั้งผู้คน ยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า และพูดว่า: “ทำไมภาพนี้ จึงมีสีน้อยเช่นนี้?” “มันน่าจะวาด ให้มั่งคั่งกว่านี้ได้.” ข้าพเจ้าไม่ตอบ. ข้าพเจ้าเพียง เปิดสามสีของตน อย่างเงียบงัน. ดินเหลือง คือดิน ของเกาะนี.้ หมึกดำ คือกลางคืน ของเกาะนี.้ สีของหญ้าแห้ง คือเวลา ของเกาะนี.้ ดิน, กลางคืน, เวลา. ด้วยสามสิ่งนี้ ก็เพียงพอ ที่จะสร้าง โลกหนึ่งใบ. ตรงกันข้าม, หากข้าพเจ้ามี หลายสี, ข้าพเจ้าจะ ยากจนกว่าเดิม. หากข้าพเจ้ามี หลายสี, ไม่มีสีใด จะหาที่ของตน พบ. หากข้าพเจ้ามี หลายสี, เสียงของ Fūdo จะถูกฝัง. บางครั้งมีคนหนึ่งพูด ต่อหน้าข้าพเจ้า: “ความเรียบง่ายนี้ ลึกอย่างประหลาด.” ตอนนั้นเอง ข้าพเจ้าจึงยิ้ม ในความเงียบ. คนนั้น จำได้แล้ว. ว่าการทิ้งไว้ คือความอุดม. ว่าสิ่งที่น้อย คือความลึก. ว่าในสามสี มีหมื่นสี อาศัยอยู่. ผืนผ้าใบของข้าพเจ้า ไม่ได้ยากจน. ผืนผ้าใบของข้าพเจ้า มี, อย่างแม่นยำ, เพียงสิ่ง ที่มันต้องการ. นั่นคือ ความมั่งคั่ง ของข้าพเจ้า.

ข้าพเจ้าแบก อักษรเดียว ไว้ในตน. ในที่เล็ก ๆ แห่งหนึ่ง, ตรงมุมหนึ่ง ของข้าพเจ้า, มีอักษรตัวหนึ่ง เขียนไว้ ด้วยหมึกดำ. 志. Ji. เจตจำนง. ความมุ่งหมาย. มันไม่ใหญ่. มันไม่ดึง สายตา เข้าหาตน. มันนั่งเงียบ ในที่ แทบมองไม่เห็น. บางครั้งผู้คน เดินผ่านไป โดยไม่สังเกตเห็นมัน. พวกเขามองลม ในผิวภาพ. พวกเขามองทะเล. พวกเขามอง ม้าตัวเล็กแห่งเชจู. และสายตาของพวกเขา ไปไม่ถึง อักษรเล็กนั้น. ข้าพเจ้าไม่โทษพวกเขา. อักษรนั้น ไม่ได้อยู่ตรงนั้น เพื่ออวดตน. มันเป็นเพียง ร่องรอย: มนุษย์คนหนึ่ง เคยยืน ณ ที่แห่งหนึ่ง. แต่บางครั้ง มีคนหนึ่งยืนอยู่นาน ต่อหน้าข้าพเจ้า และค้นพบ อักษรเล็กนั้น. เขาก้มลง, เข้ามาใกล้, และมอง. “นี่คือนามศิลปินหรือ?” “นี่คือชื่อจริง ของเขาหรือ?” “มันหมายความว่าอะไร?” “นี่คือลายเซ็น, หรือชื่อภาพ?” ข้าพเจ้าไม่อาจ ตอบ. ข้าพเจ้าเพียง เปิดเวลา ที่ปิดอยู่ ในอักษรนั้น อย่างเงียบงัน. มันไม่ได้เป็นของ สิ่งเดียวเท่านั้น. มันคือชื่อ ที่มนุษย์คนหนึ่ง มอบให้ตนเอง, และในเวลาเดียวกัน คือชื่อของภาพวาดทั้งหมด ที่เขาวาด ในชีวิต. มันนั่งเล็ก ๆ เหมือนลายเซ็น, แต่ด้วยเจตจำนง มันแบกรับ ผิวภาพทั้งหมด. ชื่อและชื่อภาพ: สองตำแหน่ง ซ้อนทับกัน ในจุดสีแดงเดียว. นั่นไม่ใช่ชื่อ ที่โตเกียวมอบให้. นั่นไม่ใช่ชื่อ ที่โซลมอบให้. นั่นไม่ใช่ชื่อ ที่อาจารย์, ครอบครัว, หรือโลก มอบให้. หลังจากมือของเขา ว่างเปล่า, หลังจากเขาคุกเข่า ต่อหน้า Fūdo, หลังจากเขารับ สีของหญ้าแห้ง, มนุษย์คนหนึ่ง นำอักษรเดียวนั้น ออกมา จากภายในตน. มันเล็ก, แต่มันคือ จุดศูนย์ถ่วง ของข้าพเจ้า. หากไม่มีอักษรนั้น, ผิวภาพทั้งหมดของข้าพเจ้า คงลอยเคว้ง. เพราะอักษรนั้น, ข้าพเจ้าจึงหยั่งราก ได้ในที่แห่งหนึ่ง. มีเพียงผู้ที่ รักษาเจตจำนงไว้ จึงจะมี ชื่อของตนเองได้. มีเพียงผู้ที่ มีชื่อ จึงจะอยู่ต่อ ในฐานะภาพวาดได้. เหนืออักษรเดียวนั้น, จนถึงวันนี้, ข้าพเจ้ายังคงหายใจ ในความเงียบ.

ข้าพเจ้าพูด ด้วยความเงียบ. บนผิวของข้าพเจ้า ไม่มีถ้อยคำ. ไม่มีคำอธิบาย. แม้แต่ชื่อภาพ, บ่อยครั้ง, ก็ถูกปล่อยว่าง. จิตรกร ไม่ได้มอบถ้อยคำ ให้ข้าพเจ้า. เพราะเขาวาดข้าพเจ้า ภายในความเงียบ. บัดนี้ข้าพเจ้าเอง ก็ยืนต่อหน้ามนุษย์ ด้วยความเงียบ. เมื่อผู้คน ยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า, บางครั้งพวกเขา อ้าปาก. “ภาพนี้วาดอะไร?” “มันหมายความว่าอะไร?” “มันมีสารอะไร?” ข้าพเจ้าไม่ตอบ. ไม่ใช่เพราะข้าพเจ้า ไม่มีคำตอบ. แต่เพราะคำตอบ ไม่อาจย้าย ไปเป็นถ้อยคำได้. ลม ในข้าพเจ้า ไม่ใช่คำหนึ่งคำ. ทะเล ในข้าพเจ้า ไม่ใช่ประโยคหนึ่งประโยค. หญ้าแห้ง ในข้าพเจ้า ไม่อาจแปล เป็นภาษาใดได้. แต่บางครั้ง มีคนหนึ่ง ยืนอยู่ต่อหน้าข้าพเจ้า และปิดปากลง. เขาไม่ขอ คำอธิบาย. เขาไม่ถาม ความหมาย. เขาเพียงมอง อยู่นาน. ในความเงียบนั้น, ตอนนั้นเอง, ข้าพเจ้าจึงพูด กับเขา. ไม่ใช่ด้วยถ้อยคำ. ด้วยเนื้อของลม, ด้วยลมหายใจ ของทะเล, ด้วยเวลา ของหญ้า. คนนั้น เข้าใจ. และสิ่งที่เขาเข้าใจ, บางทีตัวเขาเอง ก็ไม่อาจ อธิบายได้. เพียงเมื่อเขาหันหลัง เพื่อจากไป, ไหล่ของเขา เบาลง เล็กน้อย. ในดวงตาของเขา เหลืออยู่ เส้นแสง เล็กมากเส้นหนึ่ง. เท่านั้น ก็เพียงพอ. ที่ที่ถ้อยคำ ไปไม่ถึง, มีภาพวาด. ที่ที่คำอธิบาย หยุดลง, Fūdo ไหลผ่าน. ข้าพเจ้าคือผู้ ที่พูด ด้วยความเงียบ. และเฉพาะต่อผู้ ที่ฟังความเงียบ เป็น, ข้าพเจ้าจึงเริ่ม ถูกได้ยิน.

ข้าพเจ้าอยู่ต่อ. จิตรกร แก่ลง. มือของเขา เริ่มสั่น. พู่กันของเขา ช้าลง ทุกที. วันหนึ่ง, เขาวาง พู่กันสุดท้าย ลง. และไม่เคย หยิบมันขึ้นมา อีกเลย. ลมรับ ลมหายใจสุดท้าย ของเขา และคืนมัน ให้ทุ่ง. ข้าพเจ้าเห็น ทั้งหมดนั้น. ข้าพเจ้าไม่เศร้า. มีสิ่งหนึ่ง ที่เขาสอนข้าพเจ้า. ว่าการเนรเทศ คือพร. ว่าจุดจบ คือการเริ่มต้น อีกแบบหนึ่ง. ว่า Fūdo, แม้เมื่อมนุษย์ หายไป, ก็ยังคงพัด อยู่ภายในภาพวาด ของเขา. บัดนี้ ข้าพเจ้าอยู่ลำพัง. แต่ข้าพเจ้า ไม่รู้สึกโดดเดี่ยว. ขณะถูกแขวน บนผนัง, ข้าพเจ้าตื่นขึ้น ทุกวัน. ผู้คนมา. ผู้คนไป. ยุคหนึ่ง ผ่านไป. อีกยุคหนึ่ง มาถึง. แสงในพิพิธภัณฑ์ เปลี่ยนไป. ไม้ของกรอบภาพ แก่ลง. แต่ลม ในข้าพเจ้า ไม่หยุด. ทะเล ในข้าพเจ้า ไม่สงบลง. หญ้าแห้ง ในข้าพเจ้า ไม่สูญเสีย สีของมัน. ม้าตัวเล็กแห่งเชจู ยังคงยืน อยู่ในทุ่ง. อีกา ยังคงมองโลก ด้วยตาข้างเดียว. ชายชราถือไม้เท้า ยังคงยืนอยู่, หันหลัง ให้ทะเล. วันหนึ่ง, เด็กคนหนึ่ง จะยืน ต่อหน้าข้าพเจ้า. เด็กคนนั้น จะไม่รู้จักชื่อ ของผู้ที่วาดข้าพเจ้า. แต่ในดวงตา ของเด็กคนนั้น, เมื่อเขามองข้าพเจ้า, ข้าพเจ้าจะถูกวาด อีกครั้งหนึ่ง. นั่นคือ นิรันดร์ ของข้าพเจ้า. จิตรกร สร้างข้าพเจ้า. สายตาของผู้ชม สร้างข้าพเจ้า อีกครั้ง. และ Fūdo ที่มองไม่เห็น ก็สร้างข้าพเจ้า ซ้ำแล้วซ้ำเล่า, ไม่หยุด. ข้าพเจ้าเริ่มต้น หลังจากเสร็จสิ้นแล้ว. และข้าพเจ้า จะไม่สิ้นสุด. ในความเงียบ, ข้าพเจ้าอยู่ที่น.ี่ วันนี้, พรุ่งนี้, และต่อจากนั้น. ด้วยสีของหญ้าแห้ง, ด้วยเนื้อ ของลมสีดำ, ณ ที่ ซึ่งมนุษย์คนหนึ่งค้นพบ หลังการกลับมา สี่สิบปี, ข้าพเจ้าอยู่ต่อ. — จบบทเดี่ยวของภาพวาด — ปัจฉิมบท