Салхийг залгисан зураач

Би түрүүлж ирсэн. Энэ арал дээр хүний мөр буухаас өмнө, би хар чулуун дээгүүр аль хэдийн өнгөрсөн байсан. Жэжүгийн жижиг морьд төрөхөөс өмнө, тэдний дэл сүүлийг хэлбэржүүлэх гар надад байсан. Хэрээ дуугарахаас өмнө, түүний дууны ширхэгийг би мэддэг байсан. Хөгшин мод газарт үндсээ зоохоос өмнө, тэр газрыг би мянган удаа сэгсэрсэн байсан. Хүмүүс энэ нутгийг “Жэжү” гэж нэрлэхээс хавьгүй өмнө, би ажиллаж байсан. Хатсан өвсний өнгийг бүтээх гэж. Ногоон өнгө ядарч дуусах хүртэл, шар өнгө гүнзгийрэх хүртэл, өвс эцэстээ өөрийн туулсан цагийн өнгийг авах хүртэл би түүний дэргэд зогсож байсан. Тэгээд нэг өдөр, нэг хүн эргэж ирэв. Гартаа таягтай, хоёр мөр нь бөхийсөн, нуруу нь далай руу харсан хүн. Би түүнийг харсан, гэвч угтаагүй. Зөвхөн хувцасных нь захыг татсан. Зөвхөн бийрийнх нь үзүүрийг бага зэрэг чичрүүлсэн. Алсаас ирсэн хүн энд амьдарч чаддаггүй. Зөвхөн миний өмнө өвдөг сөгдсөн хүн эцэст нь намайг зурж чадна. Түүнийг сорих гэж, өнөөдөр ч би үлээсээр байна.

Би түүнийг таньсангүй. Олон завь энэ аралд ирж зогссон. Олон хүн энэ арлаас явсан. Би тэдний нэрийг санадаггүй. Ирэх хүн ирдэг. Явах хүн явдаг. Миний мэддэг нь ердөө энэ. Гэвч тэр хүн өөр байв. Ачаагаа тавимагцаа тэр далайн өмнө зогсож, маш удаан хөдлөөгүй. Би түүнийг угтаагүй. Би далайн давсыг нүд рүү нь шидсэн. Би элсийг ам руу нь түлхсэн. Дээл хувцасных нь захыг урчих мэт чангаасан. Түүний авч ирсэн малгайг би өнхрүүлж, далай руу хөөж явуулсан. Эх газраас ирсэн хүмүүсийг би үргэлж ингэж угтдаг: чулуун хананд мөргөөд буцаж ирдэг салхи шиг, саравчны ирмэгийг зүсэх шүгэл шиг. Тэр гуйвсан. Нэг өвдөг нь нойтон чулуун дээр нугарсан. Таяг нь чулууны завсарт гацсан. Би ар талаас нь мөрөн дээр нь түлхсэн. Бие нь ганхсан, гэвч тэр эргэж хараагүй. Хүмүүс түүнийг Токиогоос ирсэн зураач гэдэг байв. Хүмүүс түүнийг Сөүлд ч нэртэй байсан гэдэг байв. Тийм зүйлсийг би мэдэхгүй. Би зөвхөн түүнийг хатсан өвсөн дээр удаан суухыг харсан. Нар жаргав. Дараа нь нар дахин мандав. Тэр одоо ч тэнд байв. Тэгэхэд л би ойлгов: энэ хүн явах хүн биш. Тэр миний зурах хүн биш. Тэр намайг зурах хүн. Анх удаа, нэг хүний өмнө, би амьсгаагаа түр барив.

Би түүний бийрийг чичрүүлсэн. Түүнийг буцаж ирсний эхний өдрүүдэд, шөнө бүр би өрөөнийх нь завсраар шурган орж, өглөө болтол исгэрдэг байв. Цонхны цаасыг урсан. Хөнжлийг нь өргөсөн. Устай савыг нь унагаасан. Тэр нүүрээ дарж, хажуу тийш эргэж хэвтдэг байв. Гэвч ачаагаа боогоогүй. Тиймээс өдөр ч би түүнийг тайван орхиогүй. Түүнийг анх зургийн тавиураа дэлгэсэн өдөр, би түүнийг унагаав. Даавуун зургийг нь элсээр бохирлов. Будгуудыг нь асгав. Би түүнийг уурлахыг хүлээв. Эх газрын зураачид шиг надад нуруугаа харуулаад явахыг нь хүлээв. Гэвч тэр зургийн тавиураа дахин босгов. Өвдөг сөгдөв. Элсийг гөвөв. Бийрээ дахин барив. Би илүү хүчтэй үлээв. Бугуй нь чичирлээ. Шугам хагарлаа. Тэгэхэд хачин зүйл болов. Тэр чичирч буй гараа тогтоох гэж оролдсонгүй. Харин ч миний донсолгоонд өөрийгөө даатгав. Түүний хар шугам илүү ширүүн, илүү мурийсан, илүү амьд болж эхлэв. Тэгэхэд анх удаа би ойлгов: нугарсан зүйл сул дорой биш. Тэр бол тэсэж өнгөрсөн зүйлийн дүр юм. Би түүнийг зогсоохыг хүссэн, гэвч яг үнэндээ би өөрөө түүнийг зурж байлаа. Би түүнийг хаана сэгсэрнэ, түүний зураг тэнд өсөж байв. Би түүнийг хаана арилгахыг хүснэ, түүний дүр тэнд гүнзгийрч байв. Тэр өдөр би анх ойлгосон: зарим хүн салхийг ялдаггүй, харин өөрөө салхи болдог. Тэрхэн агшинд би бага зэрэг айсан.

Би Жэжүгийн жижиг морийг илгээсэн. Нэг өглөө, тэр юу зурахаа мэдэхгүй тэнүүчилж явахад, би талбайгаас нэг жижиг морийг түүний өмнө түлхэж аваачив. Тэр жижиг амьтан байлаа, туранхай, дэл нь салхинд сэгсийсэн. Эх газрын морьд шиг том биш. Гялалзсан ч биш. Би тэр өрөвдмөөр амьтантай тэр яаж харьцахыг хармаар байв. Тэр түүнийг маш удаан харсан. Жижиг морины нугарсан нурууг, бөхийсөн хүзүүг, салхинд сэгсийсэн длийг нь харсан. Тэр инээгээгүй. Өрөвдөж ч хараагүй. Зөвхөн өөрийнхөө мөрөнд хүрсэн. Тэгэхэд л би ойлгов: тэр амьтны дотор тэр өөрийгөө харж байв. Эх газраас алс түлхэгдсэн нэгэн. Их тайзнаас жижиг арал руу буцаж ирсэн нэгэн. Нуруу нь нугарсан, дэл нь сэгсийсэн нэгэн. Энэ арлын чулуун хананууд ч тийм. Тэд өөрийгөө үзүүлэх гэж өндөр сүндэрлэдэггүй. Намхан зогсоно, бие биедээ түшиглэнэ. Тэр намхан байдал нь урт хугацаанд тэсэх арга нь юм. Жэжүгийн жижиг морь үүнийг мэддэг. Одоо тэр ч мэддэг болов. Түүний бийр хөдөлж эхлэв. Морины дүрс хар шугамаар даавуун дээр сийлэгдэв. Би түүнийг дахин сэгсэрсэнгүй. Тэр өдөр би нэг амьтан нэг хүнийг нэг Fūdo дотор ах дүү болохыг харсан. Анх удаа, түүний төлөө, би нам гүм болов.

Би хэрээг сэрээсэн. Тэр Жэжүгийн жижиг морийг зурахад дасаж эхлэхэд, хөгшин модны мөчир дээр унтаж байсан нэг хэрээг би сэгсрэн сэрээв. Тэр хар, туранхай, нэг нүд нь бүрхэг байв. Бусад хэрээнүүд сүргээрээ нисэн одоход, тэр ганцаараа үлддэг байв. Би тэр шувууг түүний урлангийн цонх руу илгээв. Хэрээ дуугарсангүй. Зөвхөн түүнийг удаан харлаа. Тэгээд тэр бийрээ тавьж, хэрээний нүүрийг эгцлэн харав. Хоёр амьд зүйл бие биенийхээ нам гүмийг дааж байх үед, би тэдний дундуур өнгөрч, сонсов. Хэрээ юу хэлснийг тэр мэдээгүй байж магадгүй. Гэвч тэр шөнө, нэг хар шувуу түүний зураг дотор орсон. Далайн дээгүүр намхан нисэх нэг шувуу. Эсвэл таягтай хөгшний мөрний ард манаж зогсох нэг шувуу. Хүмүүс хэлдэг: хэрээ бол сайн ёрын шувуу биш. Гэвч би мэднэ: хэрээ бол явж чадаагүй хүмүүсийн сүнс. Тэр ч бас үүнийг мэдсэн болов уу. Түүний зурган дахь хэрээ үнэндээ өөрөө гэдгийг мэдсэн болов уу. Тэр өдрөөс хойш би хэрээний дууг зөвхөн түүний урлан руу авч очдог болсон.

Би далайг өргөсөн. Нэгэн намар, түүний бийр хэтэрхий итгэлтэй болж эхлэхэд, би холын далайгаас том давалгааг татаж авчрав. Гурван шөнө, гурван өдөр би зогсолтгүй үлээлээ. Дээврүүд нисэв. Загасчдын завь хагарав. Хүмүүсийн хашгираан арлыг бүрхэв. Би түүнийг айгаасай гэж хүссэн. Хүн мэдэх ёстой тэр айдсыг мэдээсэй гэж. Түүнд үүнийг дахин нэг удаа заахыг хүссэн. Тэр урлангийнхаа хаалгыг нээж, гадагш гарлаа. Борооны цувгүй, зөвхөн гартаа таягтай. Тэр далайн өмнөх хадан ирмэг дээр зогсов. Долгион хөлийнх нь доор уул шиг босож, дараа нь нурж унав. Би түүнийг түлхэв. Бие нь ганхав, гэвч тэр өвдөг сөгдсөнгүй. Харин ч хоёр гараа дэлгэв. Тэр тэр үед юу харсныг би мэдэхгүй. Би зөвхөн мэднэ: түүний нүд алсын далайн зах руу, миний төрсөн газрын зүг чиглэж байв. Магадгүй тэр газар Иеодо байсан. Явж одогсод эцэстээ хүрдэг арал. Хүлээгч хүний нам гүм насан туршдаа хардаг зүг. Шуурганы дор үргэлж өөр нэг давхар далай байдаг: санагалзлын далай. Тэр өдөр тэр үүнийг надаас түрүүлж ойлгов. Түүнээс хойш түүний зурган дахь далай дахин хэзээ ч амгалан байгаагүй. Үргэлж үймэрсэн. Үргэлж хар. Үргэлж амьд. Би түүнийг хугалж чадсангүй. Би түүнд далайг өгсөн. Шуурга гамшиг биш. Энэ бол Fūdo өөрийгөө илчлэх арга юм. Тэр өдөр нэг хүн үүнийг түрүүлж ойлгосон.

Би түүний өнгөнүүдийг авсан. Токиогоос авч ирсэн түүний өнгөнүүд: кобальт цэнхэр, кадми улаан, гүн ультрамарин. Би тэднийг нэг нэгээр нь хатаав. Чийгээр хатууруулав. Нараар бүдгэрүүлэв. Давсаар хагалуулсан. Би түүнийг хоосон гартай үлдээхийг хүссэн. Эх газрын өнгө, Токиогийн өнгө, Сөүлийн өнгө, бүгд түүнээс салж одоосой гэж. Тэр хоосон даавууны өмнө маш удаан суув. Юу зурахаа мэдэхгүй хүн шиг. Эсвэл эцэст нь юуг зурах ёсгүйгээ ойлгож эхэлсэн хүн шиг. Нэг өглөө тэр талбай руу гарлаа. Би араас нь дагаж очив. Тэр гартаа атга хатсан өвс барив. Тэр түүнийг удаан харлаа. Тэр ногоон биш. Шар биш. Хүрэн биш. Тэр бол зуныг бүтнээр нь амьдарч өнгөрөөсөн, намрыг тэсэж давсан, өвлийн өмнө одоо ч зогсож буй өнгө байв. Цаг хугацаа бүтээсэн өнгө. Fūdo аажмаар шингээсэн өнгө. Тэр урлан руугаа буцаж, тэр өнгийг хийж эхлэв. Тэр өнгө эхний оролдлогоор төрөөгүй. Тэр хэдэн арван удаа хольсон. Давхарга тавьсан. Арилгасан. Эцэст нь хатсан өвсний өнгө түүний даавуун дээр гарч ирэхэд, би ойлгов. Би түүнээс түүний өнгийг аваагүй. Харин тэр орхих ёстой өнгөнүүдийг нь авсан байв. Одоо тэр миний өнгөөр зурж байлаа.

Би түүнд нэрсийг нь мартуулсан. Тэр анх энэ аралд ирэхдээ олон нэртэй байв. Токиод авсан шагналын нэр. Сөүлийн урлагийн ертөнц түүнийг дууддаг нэр. Багш нь түүнд үлдээсэн нэр. Найзууд нь одоо ч санаж байсан нэрс. Тэр нэрс хүнд байв. Бийр барих бүрд нь тэр нэрс хамгийн түрүүнд даавуун дээр унадаг байв. Би тэднийг нэг нэгээр нь хол авч явсан. Юуны өмнө Токиогийн нэрийг авсан. Тэр япон хэлээр зүүдлэхээ болих хүртэл би тэр нэрийг далайд булсан. Дараа нь Сөүлийн нэрийг авсан. Би хүлээсэн. Захидал ховордох хүртэл, үзэсгэлэнгийн мэдээ ирэхээ болих хүртэл, түүнийг хайж ирэх хүмүүсийн алхам цөөрөх хүртэл. Тэр бага багаар хөнгөрөв. Мөрөн дээр нь дарж байсан зүйлс нэг нэгээрээ унаж эхлэв. Нуруу нь улам бөхийх тусам, зүрх нь улам нам болов. Нэгэн үдэш, зурагныхаа буланд тэр жижигхэн үсгээр гарын үсэг зурав. 志. Ji. Зориг. Санаа. Энэ бол өөрийнхөө дотор сийлсэн нэр байв. Тэр том биш. Бардам ч биш. Зөвхөн нэг тэмдэг: өөртөө зориг тээсэн нэг хүн нэг газар зогсож байна. Энэ бол нэр, мөн зэрэгцээд зурагны нэр. Өөртөө өгсөн түүний нэр, насандаа зурах бүх зураг нь үүрэх ёстой ганц нэр. Тэр нэрийг би аваагүй. Нэрсээ алдсан хүн л эцэст нь өөрийн нэртэй болдог. Тэр өдөр нэг хүн үүнийг баталсан. Би түүний шинэ нэрийн дээгүүр нэг удаа чимээгүйхэн өнгөрөв.

Би түүний нам гүмийг сонссон. Өөрийн нэрийг сийлсэн өдрөөс хойш тэр улам бага ярьдаг болов. Зочлохоор ирсэн хүмүүст урт хариулт өгөхөө больсон. Захидалдаа зөвхөн богино өгүүлбэр үлдээдэг болов. Би үүнийг уй гашуу гэж бодсон. Өөрийг нь мартаж эхэлсэн ертөнцийн өмнө нэг хүний чимээгүй хүлээн зөвшөөрөл гэж бодсон. Гэвч тийм биш байв. Түүний нам гүм хоосон биш. Тэнд далайн дуу байсан. Тэнд хатаж буй өвсний дуу байсан. Тэнд Жэжүгийн жижиг морины амьсгал байсан. Тэнд хэрээний далавчны дэвэлт байсан. Мөн тэр бүх дууны дор би байсан. Тэр сонсож байв. Тэр ярихгүй байсан учир, эцэст нь Fūdo-гийн дууг сонсож чадсан. Нэг өдөр, эх газраас ирсэн зочин түүнээс асуув: “Багш аа, та ганцаарддаггүй гэж үү?” Тэр зөвхөн инээмсэглэв. Хариулахын оронд цонхоо арай илүү онгойлгов. Би тэр завсраар дотогш орж, зочны хувцасны захыг нэг удаа шүргээд, дахин гарч одов. Зочин ойлгоогүй байх. Гэвч тэр нь зураачийн хариулт байв. Үггүй газарт Fūdo орж ирээд тэр газрыг дүүргэдэг. Fūdo дүүргэсэн газарт зураг ургадаг. Тэр өдөр би түүний нам гүмийг хамгийн гүн хөгжим мэт сонссон.

Би явж, түүнийг энд үлдээнэ. Өнөө өглөө түүний урлангийн цонхыг би сүүлчийн удаа сэгсэрлээ. Тэр эргэж хараагүй. Бийр барьсан гар нь зогсоогүй. Тэр анх энэ аралд ирэхэд, би түүнийг сорьсон. Зургийн тавиурыг нь унагаасан. Өнгөнүүдийг нь авсан. Нэрсийг нь авч одсон. Далайг өргөсөн. Би түүнийг өвдөг сөгдөөсэй, явчихасай, эсвэл хугараасай гэж хүссэн. Тэр өвдөг сөгдсөн, гэвч яваагүй. Тэр хугарсан, гэвч дахин боссон. Тэгээд нэгэн мөчид, би өөрөө ч мэдэлгүй, тэр надтай төстэй болж эхэлсэн. Нуруу нь бөхийсөн, гэвч тэр дахин ганхахаа больсон. Үг нь цөөрсөн, гэвч гүнзгий болсон. Түүний хар шугам миний ширхэгтэй адил болсон. Түүний хатсан өвсний өнгө миний цаг хугацаатай адил болсон. Одоо түүнд миний сорил хэрэггүй. Одоо тэр өөрөө Fūdo болсон. Би түүнийг дахин сэгсрэхгүй. Би зөвхөн түүний зургийн дэргэд үлдэнэ. Тэр бийрээ тавих өдөр, би түүний сүүлчийн амьсгалыг хүлээн авч, түүнийг буцаана талбайд, далайд, хатсан өвсөнд. Би түрүүлж ирсэн. Гэвч тэр надаас ч удаан үлдэнэ. Түүний даавуун зураг дотор би үүрд үлээх болно. — Салхины монолог төгсөв — ХОЁРДУГААР ХЭСЭГ Зураачийн монолог Амьдралын дуу хоолой энгийн · даруу · хүний