Картина

Я началась после того, как была закончена.

В тот миг, когда художник положил последнюю кисть,

он сделал шаг назад,

а я сделала шаг вперёд.

Возможно, он думал, что создал меня.

Но я знаю.

То, что он создал, было лишь моим телом.

Ветер, который есть во мне, создал не он.

Это то, что фудо послало из давних времён.

Цвет сухой травы, который есть во мне, смешал не он.

Это время этого фудо, оставшееся здесь,

взявшее взаймы его руку.

Я впервые открыла глаза на холсте.

Увидела низкий потолок мастерской.

Услышала звук моря за окном.

И увидела согнутую спину человека. Он долго смотрел на меня.

И я долго смотрела на него.

Мы оба знали.

С этого мига мы будем жить в разных временах.

Он будет стареть.

А я, после того как он исчезнет,

останусь.

В тишине

я начала дышать.

Меня повесили на стену.

В тот день, когда я вышла из мастерской

и впервые вошла в другое пространство,

я оказалась под незнакомым светом.

Это была белая стена.

Вокруг меня была деревянная рама.

Рядом со мной была маленькая подпись.

Люди называли это «выставкой».

Я не знала, что такое этот свет.

Не знала, что такое эти взгляды.

Люди проходили передо мной.

Одни проходили быстро. Другие — медленно.

Одни склоняли голову.

Другие щурили глаза.

А некоторые, наконец,

останавливались надолго и смотрели на меня.

Только тогда я поняла.

Я не просто висела на стене.

Я входила в глаза каждого человека.

Некоторые взгляды едва касались меня и проходили дальше.

Некоторые взгляды позволяли мне остаться на мгновение.

Но в одном взгляде, в том взгляде, который задержался надолго,

меня написали во второй раз.

То, что написал художник, было моим телом.

То, что написал взгляд зрителя, стало моей душой.

Только тогда я поняла.

Картина не заканчивается в мастерской.

Картина начинается снова

там, где чей-то взгляд останавливается.

Вися на стене,

я медленно росла.

Я — маленькая лошадь Чеджу.

То животное, которое художник увидел в поле,

вошло в меня.

Согнутая спина,

опущенная шея,

растрёпанная грива.

Но я не портрет того животного.

Я — сердце человека, который смотрел на него.

Художник стоял передо мной

и касался собственного плеча. Я тоже знаю.

То, что он увидел, было не животным,

а им самим, отражённым внутри этого животного.

Тот, кого вытеснили.

Тот, кто стал меньше.

И всё же —

тот, кто не ушёл.

Теперь люди стоят передо мной.

Кто-то говорит:

«Это просто лошадь».

Другой говорит:

«Как одиноко это животное».

Но иногда,

очень редко,

человек останавливается передо мной

и долго не двигается.

Его плечо немного согнуто.

Его глаза немного помутнели.

Я знаю.

Этот человек тоже видит самого себя.

Маленькая лошадь внутри меня уже не одна.

Есть маленькая лошадь художника.

И одна за другой

есть маленькие лошади всех тех, кто смотрел на меня.

Так, в тишине,

я становлюсь табуном. Как родня тех, кого вытеснили,

я остаюсь здесь.

Я несу в себе ворона.

Чёрную птицу, которую написал художник.

Худую,

с одним мутным глазом и одной ногой,

птицу, которая не смогла уйти.

Иногда люди останавливаются передо мной с лёгким вздрагиванием.

«Почему именно ворон?»

Одни отводят взгляд. Другие вздыхают.

Я не виню их.

Долгое время их учили так.

Что ворон — птица дурного знамения.

Что матери рассыпали соль, когда слышали его карканье.

Но ворон, который есть во мне, не дурное знамение.

Он просто тот, кто выстоял.

Тот, кого вытеснили из стаи,

тот, кто потерял один глаз и одну ногу

и всё же не оставил своего места.

Тот, кто принял весь ветер этого острова, кто выдержал весь дождь этого острова,

и всё же не потерял свои чёрные перья.

Иногда человек долго стоит передо мной.

Его одежда опрятна,

но где-то он кажется немного исхудавшим.

Его глаза ясны,

но где-то они немного помутнели.

Этот человек смотрит на ворона внутри меня.

И ворон тоже смотрит на него.

В этот миг

два ворона узнают друг друга. Я молча остаюсь между ними.

Не вмешиваюсь.

Я только даю место.

Ни птица доброго знамения,

ни птица дурного знамения.

Только то, что выстояло.

Такова птица, которую я несу в себе.

Я несу в себе бурю.

То море, которое художник увидел на утёсе,

продолжает волноваться внутри меня.

Чёрные волны поднимаются, как горы,

и рушатся.

Ветер без конца дует изнутри поверхности.

Я привязана к раме,

но море, которое есть во мне, никогда не было спокойным.

Часто люди спрашивают передо мной:

«Почему оно такое яростное?»

«Почему он не написал спокойное море?»

Я не отвечаю.

Я только продолжаю раскачивать море, которое несу в себе. Но иногда человек приходит ко мне

и долго стоит, не двигаясь.

Его плечо немного дрожит.

Его дыхание становится глубже.

Я знаю.

Этот человек тоже несёт в себе бурю.

Есть такие люди в мире.

Снаружи они спокойны,

но внутри них волны не перестают разбиваться.

У них много ночей без сна.

Они дрожат, не зная почему.

Когда такой человек останавливается передо мной,

он наконец отдыхает.

«Буря, которую я несу в себе, была не только моей».

«Кто-то уже написал её».

«Значит, я не безумен».

Когда этот человек уходит, унося с собой это облегчение,

буря, которая есть во мне,

на мгновение затаивает дыхание и идёт рядом с ним.

Буря не несчастье.

Буря — это способ, которым некоторые души остаются живыми.

Ради них я и сегодня продолжаю волноваться.

Я — цвет сухой травы.
Травинка, которую художник положил на ладонь и долго рассматривал. Её цвет составляет всё моё существо.

Не называйте меня золотой. Золото слишком пышно. Не называйте меня коричневой. Коричневый слишком тёмен. У меня нет другого имени. Я — только цвет сухой травы.

Во мне есть время, прожившее всю зелень лета. Есть время, медленно высохшее под осенним солнцем. Есть время, истёртое ветром, пропитанное солью, намокшее под дождём и снова высохшее.

Мало цветов не означает, что картина бедна. Однообразие цвета не означает однообразия времени.
В моём единственном цвете есть путь человека, который долго скитался и вернулся. В моём единственном цвете есть время, которое фудо медленно настояло.

Иногда человек стоит передо мной. Он смотрит на меня, а потом опускает взгляд на свою ладонь. На ней тоже лежит невидимая травинка.
Я знаю. Он тоже сейчас видит цвет собственного времени.

У меня лишь столько, сколько нужно.

Чёрная тушь и цвет сухой травы.

Это всё, что у меня есть.

Сияющие краски, которые художник убрал в глубокий ящик:

кобальт,

кадмий,

ультрамарин,

киноварь,

не находятся внутри меня.

Иногда люди стоят передо мной и говорят:

«Почему в ней так мало цветов?» «Её можно было написать богаче».

Я не отвечаю.

Я лишь молча раскрываю

свои два цвета.

Чёрная тушь — это ночь этого фудо.

Цвет сухой травы — это время этого острова.

Ночь и время. Уже этих двух вещей достаточно для целого мира.

Напротив,

если бы у меня было много цветов,

я была бы беднее.

Если бы у меня было много цветов,

ни один из них не нашёл бы своего места.

Если бы у меня было много цветов,

голос фудо был бы погребён.

Иногда кто-то говорит передо мной:

«Эта простота странно глубока».

Только тогда я молча улыбаюсь.

Этот человек узнал.

Что оставить — значит обрести изобилие.

Что малое — это глубина. Что внутри двух цветов живут десять тысяч цветов.

Мой холст не беден.

Мой холст имеет ровно то,

что необходимо.

В этом моё богатство.

Я несу в себе один знак.

В маленьком месте,

в одном моём углу,

есть знак, написанный чёрной тушью.

Чи (志) — воля.

Он не велик.

Не бросается в глаза.

Он молча сидит в месте, которое едва заметно.

Иногда люди проходят мимо, не замечая его.

Смотрят на ветер внутри поверхности.

Смотрят на море.

Смотрят на маленькую лошадь Чеджу.

И их взгляд не доходит до этого маленького знака.

Я не виню их.

Этот знак не там, чтобы хвастаться.

Он только знак: человек стоял в одном месте.

Но иногда кто-то долго стоит передо мной

и обнаруживает этот маленький знак.

Сгибается,

приближается

и смотрит.

«Это художественное имя?»

«Это его настоящее имя?»

«Что оно значит?»

«Это подпись

или название?»

Я не могу ответить.

Я только молча раскрываю

время, заключённое в этом знаке. Он не закреплён за чем-то одним.

Это имя, которое человек дал самому себе,

и вместе с тем название всех картин,

которые он написал за свою жизнь.

Сидя маленьким, как подпись,

он волей удерживает всю поверхность.

Имя и название:

два места накладываются в одном знаке.

Это не имя, данное Токио.

Не имя, данное Сеулом.

Не имя, данное учителем,

семьёй

или миром.

После того как он остался с пустыми руками,

после того как преклонил колени перед фудо,

после того как принял цвет сухой травы,

человек вынул изнутри себя

этот единственный знак.

Но этот знак принадлежал не ему одному. Издавна по этой земле ходили рассказы о тех, кто стирал себя, оставляя только волю. О том, что остаётся дольше имени, что пребывает дольше тела. Человек уходит, а иная воля остаётся, как ветер.

Как старое предание остаётся на земле, так художник оставил картины. Поэтому этот знак, 志, — и имя одного человека, и тихая подпись тех, кто смирял себя, желая оставить только волю.

Он мал, но он — мой центр тяжести.

Без этого знака

вся моя поверхность поплыла бы.

Благодаря этому знаку

я могу пустить корни в одном месте. Только тот, кто хранит волю,

может иметь собственное имя.

Только тот, у кого есть имя, может остаться картиной.

Над этим единственным знаком

я и сегодня

молча дышу.

Я говорю молчанием.

На моей поверхности нет слов.

Нет объяснения.

Даже название часто остаётся пустым.

Художник не дал мне слов.

Потому что написал меня внутри молчания.

Теперь и я предстаю перед людьми с молчанием.

Когда люди стоят передо мной,

иногда они открывают рот.

«Что это изображает?»

«Что это значит?»

«Какое послание здесь есть?»

Я не отвечаю.

Не потому, что у меня нет ответа.

А потому, что ответ нельзя перенести в слова.

Ветер, который есть во мне, не слово.

Море, которое есть во мне, не фраза.

Сухая трава, которая есть во мне, не переводится ни на один язык.

Но иногда

человек

передо мной

закрывает рот.

Не просит объяснения.

Не спрашивает смысла.

Только смотрит долго.

В этом молчании,

только тогда

я говорю с ним.

Не словами. Тканью ветра,

дыханием моря,

временем травы.

Этот человек понимает.

Что он понял,

возможно, даже сам не смог бы объяснить.

Только, когда он поворачивается и уходит,

его плечо становится немного легче.

В его глазах остаётся

тонкая линия света.

Этого достаточно.

Там, куда не доходят слова,

есть живопись.

Там, где объяснение останавливается, течёт фудо.

Я та, кто говорит молчанием.

И только для того, кто умеет слушать молчание,

только тогда

я начинаю быть услышанной.

Я остаюсь.

Художник состарился.

Его руки начали дрожать.

Его кисть становилась всё медленнее.

Однажды он положил последнюю кисть.

И больше не взял её.

Ветер принял его последний вздох

и вернул его полям.

Я видела всё это.

Я не печалилась.

Было нечто, чему он научил меня.

Что изгнание — это благословение.

Что конец — это другое начало.

Что фудо,

даже когда человек исчезает,

продолжает дуть внутри его живописи.

Теперь я одна. Но я не чувствую себя одинокой.

Вися на стене,

я просыпаюсь каждый день.

Люди приходят.

Люди уходят.

Одна эпоха проходит.

Другая эпоха приходит.

Свет музея меняется.

Дерево рамы стареет.

Но ветер, который есть во мне, не останавливается.

Море, которое есть во мне, не становится спокойным.

Сухая трава, которая есть во мне, не теряет своего цвета.

Маленькая лошадь Чеджу всё ещё стоит в поле.

Ворон всё ещё смотрит на мир одним глазом.

Старик с посохом всё ещё смотрит за горизонт.

Однажды

ребёнок остановится передо мной.

Этот ребёнок не будет знать имени того, кто меня написал.

Но в глазах этого ребёнка, который смотрит на меня,

я буду написана ещё раз.

Это моя вечность.

Художник создал меня.

Взгляд зрителя создаёт меня снова. И невидимое фудо создаёт меня вновь,

без конца.

Я началась после того, как была закончена.

И я не закончусь.

В тишине

я здесь.

Сегодня,

завтра,

и после.

С цветом сухой травы,

с тканью чёрного ветра,

в том месте, которое человек открыл

после сорока лет возвращения,

я остаюсь.